MI POETA PERDIDO

El brillo del cielo se destiñe con la lluvia de hombres, la que impregna de verde los muros que separan las sonrisas. Los lamentos son reclutados por un frasco vacío, trizando una realidad que se transparencia en las grietas. Me dijeron una vez que las grietas no existen   y ese día quede atrapado en una línea, de infinitos puntos de finitos hombres. Nadie se sale de la línea cada uno cree que es un punto dentro de un frasco, lleno de lamentos lleno de hombres. Las risas se escuchan entre la grieta, desesperado pretendo absorber el verde de la línea que me separa de los otros. somos un muro dentro de la línea, un espacio vacío entre puntos.

La princesa deja caer su corona sobre llanto de hada, Petrificada en sal dejo sus protocolos reales masturbando el recuerdo de un vals. Dejando atrás a la niña   huye en mariposas abandonando el cuento. La ciudad le dio la bienvenida con guiños posmodernos conduciendo un Cadillac a la velocidad del tiempo. No comprende sobre caballeros que disputan el último trago en las esquinas, riéndose de la barbarie añora su reino de princesas. Sin corona y sin magia pide limosna en la peatonal abrazando un pañuelo de seda manchado de sangre, nadie la ve todos la ayudan en sus plegarias escupiendo su vestido cayendo en las profundidades del bosque encantado. Gritos, sirenas y disparos son las nuevas aves de sangre azul, los otros ya no creen en historias ya no se crían princesas. Una flor manchada de tabaco pétalos deshilachados, que por arte de la conciencia humana se marchitan muriendo entre los brazos de una niña sin monedas, f

Las cosas se me mueren entre las manos. Sin poder escapar de mi una vela consume letanías, intentando encender y un vaso colmado de agua bendita se ahoga en el último intento de humedecer mi piel seca. Manojo de lapiceras y una sola escribe, desangrada en tinta pronuncia esa palabra que mi cabeza no entiende. La ira se acumula en mis falanges observando el almanaque obstinado en mostrar un año que paso escondido… entre mis cosas, y este que se presenta con los mismos días, pero con el brillo de los objetos nuevos. Un ropero sucumbe a las caricias de mis prendas que maceran orgías queriendo ser tocadas por experiencias comunitarias, otras en el silencio del encierro se transforman en olvido, de maderas vírgenes que rechinan y resquebrajan al golpeteo cotidiano de vestir siempre la mejor cara. Por el ventiluz se esconden ojos, los de los otros, esperando el mejor momento para arrojar las mugres de sus cosas sin que la culpa los v

Una canción de cuna que se desliza en una sonrisa parturienta, el llanto de la existencia aturde a la creación arrebato imperceptible de lo que es. Las flores dejan caes sus pétalos en retos, objetivos, metas… Agobios de una canción de cuna que muere en un pensamiento. Una placenta pisoteada en el suelo sufre heridas de guerra, la marcha fúnebre indiferente a los otros la cobija en su útero que lamenta los costos de un esqueje nacido para producir. Solo le queda una canción de cuna y sabiéndolo permite que le injerten un cronometro en su espalda un pico y una pala en sus manitas. Algunos con suerte reciben libros o le tatúan cuatro dígitos en sus dedos con saldo disponible en un cronometro que corre con ventaja. Treinta y un millón quinientos treinta y seis mil segundos, Y el soplo de sus pulmones dejo entrever deseos de posnet y tarjetas de crédito. Grajeas incrustadas en sus labios tiñen su lengua color morado Y Ella debajo de una piñ

Quiero poder derretir mi lengua y hablar sobre el viento, dejar que la desesperada comodidad desarraigue mis elocuentes quieros… enterrándome en los sórdidos finales felices de mi memoria. Una lagartija se quema al sol y yo cambio la piel esperando que las nubes caigan como macizos sobre mis entrañas. Las malas hierbas florecen porque existen, existen porque quieren… quieren romper la desordenada tierra que estrangula sus raíces. Me levanto nuevo al lado de una lagartija homicida, con ojos de niño me enseña sus historias y exploto sobre el asfalto que tiñe el paisaje de hombres. Los otros inmóviles se mueven sobre campos de lagartijas comiendo ojos. ¿Qué hago? No hables y come, palmeo mi espalda y se metió en mi boca. Acalambrando mi garganta escupí la muerte y todos se abalanzaron sobre ella, Simulando la angustia las mariposas llenan mis pulmones de aire. No confíes en las mariposas que transmutan el tiempo me escribió en una pluma el