MI POETA PERDIDO

Humedad en la piel el sudor me sabe a poco, las escalinatas de tu columna vertebral me disparan a saborear las gotas que trasminas. Los otros enmudecidos tapan sus ojos con diarios viejos. Nos reímos del viento, acariciando la brisa de las murmuraciones, rozas tus amoralidades en mis piernas. Me acalambro en recuerdos que el tiempo borrará, mis retinas algo cansadas me piden más, pero sé que en cuanto las vuelva a cerrar tu rostro se habrá evaporado. Quedando atrapado en una masturbación mental observo cómo te difumas en el marco de la puerta. Impresa tú forma en mi cama preparo un trago boca a boca, intentando inflamar los restos olvidados de un fuego ocasional. Desnudo camino entre los otros manoseando cuerpos, expropiando de mi alma los intentos de viajar por los límites que configuran lo normal. Cabizbaja la humedad se evapora en miradas retorcida de antros recurrentes, no entiendo porque te fuiste y dejo entrar en mí la sequedad de las sonrisas. Me arranco l

Una caja vacía y un libro sin escribir se disputan recuerdos, la pava rechina vapores húmedos que empañan los ojos de los ciegos y el té se enfría bajo el calor de un par de zapatos viejos. La cama acumula pilas de cajas vacías… duerme en cada una de ellas un cuerpo mutilado, escribiendo sobre papeles sueltos. Se asfixia. Despertando busca sus manos que se encuentras tiradas sobre una ventana rota, un camino de sangre une las vísceras desparramadas por todas partes ¡está vivo! grita el libro de hojas limpias. Se observa. Frankenstein toma aire en el mundo el cuerpo lleno de cajas vacías nunca salió de su hogar, solo escribe sobre el vacío de una pila de cajas que añoran salir de la cama. Escribe sobre hojas limpias. Un balde sin fondo recoge las tripas con un par de manos tiradas junto a una ventana rota y el camino de sangre se prolonga por una habitación sin lados donde el sol reseca la carne.   Frankenstein ha muerto de

En una dimensión conocida camino perplejo de belleza admirado de sustancias corro por el camino de cuerdas que canta mi tierra. Los colores impregnan mis estados con la facilidad de la memoria, abriendo las puertas que no se deben abrir. Nadie dijo que los colores se mezclan en la monocromía del tiempo. superando las fabulas a los valores voy desconociendo mi realidad donde todo perece, a la vista del hombre. Caído en dimensiones desconocidas la tierra me confiesa que no sabe de finales, llorando cosas maravillosas. Perdiendo me voy a un mundo ideal, en el que   existe una lámpara que todos quieren frotar. Las carcajadas de los otros hacen eco en la mente de un genio que juega con la muerte arrebatados en una atmósfera contaminada de metáforas. perforó mis tímpanos con el vasto desierto de los otros, ya nadie mira con los dientes, solo digitalizan emociones. Y así la concatenación de oxímoros se desvanece en arrastres hipe