MI POETA PERDIDO

Corres por un callejón de música instrumental, y entre medio de acordes disonantes te ríes del desprecio.   Eres la conjunción imperfecta de decisiones mal entonadas, atragantadas con teclas y cuerdas.   Tratas de soplar para que el sonido se digne a gritar, que solo eres un punto insignificante en el pentagrama de la existencia.   Desparramas rumores que desafinan tus formas y entre medio de una orquesta polarizada dejas de hablar, para ver, como el contratenor se siente discriminado por el contra alto que no sabe que son lo mismo pero diferente.   Y mientras te regocijas en el caos que tocas todos los días, las partituras te juzgan con el peso de una batuta ingenua que poca idea tiene del pecado que cometiste.   Eres el desacorde que acuerda con el diablo, y te prendes fuego en cada función para evitar ser reconocido en la calle de los despreciados.   Ríes porque no sabes llorar, quemando cada nota logras apuñalar la esperanza d

Habito un cuerpo que está roto, En la soledad de un pensamiento que deshabita la cotidianidad de un camino que se reserva algo en la espalda.   Observo un árbol que habita mi suelo, escucho los insectos que habitan el silencio   qué acosan mi memoria.   Y la calidez de mi piel se sonroja, con un sol que me habita con lujuria.   El aleteo de las aves me distrae de mis contradicciones, habitando los miedos, que no van a dejar el nido.   Soy un habitar lo que no tengo ganas, y el tiempo me transforma en un desierto, lleno de cosas que desean.   Mi soledad está llena, el desorden encuentra el patrón de mis artefactos que habitan sentidos llenos de memoria.   Soy un cuerpo roto, que habita un mundo roto.   Quiero habitar el caos de lo roto, y en el camino pierdo la capacidad de ver, el hermoso desorden que nos habita.   Colores Formas Sabores Sonidos Conductas Desprecios Aniquilaciones Muertes   Así, una vez

  Es la última vez No sé si pueda Más te vale Me valés y mucho Que tanto Las entrañas Mentira No se mentir Lo recuerdo Risas. Bobo Te amo Silencio… Te amo… No se mentir Yo tampoco Chau.   Y el sol con lágrimas en los ojos dejó caer la noche, ¿se reconciliarán? cansada la luna le iluminó la puerta.   Caminó la soledad entre las estrellas muchos trapos, muchas fotos.   Enojada por no saber mentir se reprochó su propia nada, hundida en otra carne. Hola Hola Estoy triste Nos llenamos ¿de qué? De nuevos intentos.  

  El conejo de pascua temeroso de todo se atrinchera rodeado de huevos, esperando explotar sobre el enemigo.   Las almas son almas que solo se preocupan por tomar el té a las cinco de la tarde, hora de metrallas y carne perforada.   La Juventud busca su pascua y se disfraza de conejo para confundir al enemigo, que sin contemplación es crucificada sobre acorazados en la costa, para ahuyentar la peste del fracaso.   Por cada latigazo un alma se salva, grita en el templo el nazareno, sabiendo que lo humano no puede ser salvado, siquiera en adornos de chocolate y crema.   Murmura, A lo lejos le dice a judas que él tenía razón.   Sin embargo, caminó cuarenta noches a la Gólgota del sur donde el frio abraza a los conejos y degüella a los soldados, solo para pedirles que a pesar de todo el sacrificio debe ser cumplido.   como Abrahán hizo con Isaac Los judíos con el mesías, Y el pueblo de la plata con ustedes.     Un azote un a

Las cápsulas de vida, se encierran en cada xilema y floema de un tronco viejo.   Supo ser para las estrellas algo bello, de una creación que no sabe frenar  al tiempo.   Y nervioso de lo inevitable encierra historias en cápsulas de vida.   Seco sobre la tierra  se deja abrazar por el fuego,  que tímidamente acaricia su corteza.   El calor lo impregna desde dentro y las resinas emulsionan los recuerdos que ansiosas contemplan las estrellas.    No es una súper nova o una lluvia estelar  pero todo el cosmos sabe de lo extraordinario...   El fuego intenso seduce a la madera en un acto de copulación existencial, comienza el estallido de cápsulas que gritan sobre el lienzo negro de la noche.    La música frena sus notas en el silencio, el humo trasporta los recuerdos de una madera que supo vivir sus aventuras.   Soberbias las brazas que se sonrojan  con el chirrido del fuego  y alertadas por la brisa dejan que lo efímero se escape.   Se huelen historias, que escuchan los cuerpos.   Se llora