MI POETA PERDIDO

El despertador sonó a las seis y media como todos los días y Matías se levantó desganado, pensando cuando seria noticia. Caminó con dirección al baño, pero antes de lavarse la cara y los dientes preparo todo en el comedor, para los ejercicios matutinos.  Frente al espejo, se quedo mirando su rostro, con el cepillo de dientes en la boca y restos de pasta dentífrica en los labios, aparentemente sin nada que pensar o preocupaciones cotidianas que sufrir. Allí cayó en cuenta de que debía quedarse en su casa y eso lo dejó sin sentido.  Miro su pene que no estaba del todo duro y tomándolo con la mano especuló que no habría problema, ¿qué le haría unos días de autocomplacencia a ese cuerpo, que era una maquina demandante de placeres carnales? Dejando de tocarse, ya que se estaba poniendo muy duro el panorama, sonrió y se fue al comedor no sin antes colocarse un suspensorio que había comprado para usar con el desconocido de turno.  Matías sabía que si seguía con esas a

El despertador sonó a las seis y media como todos los días. Abriendo los ojos muy molesta, ya que a nadie le gusta levantarse tan temprano par ir a pasar gran parte del día en un lugar donde hay muchas sonrisas y muchos puñales. Antes de ir al baño, encendió la radio como de costumbre, pensando que hoy debía encontrase con Lucas. Era el día de más incertidumbre para Julia, hace tiempo que le venía coqueteando y Lucas hace tiempo que no tomaba la iniciativa.  Educada de manera muy tradicional Julia nunca se animó a dar el primer paso, eso le resultaba algo extraño.  Mirando el reloj, comenzó a apresurarse, pero debía elegir muy bien que ponerse ya que de allí salía a ver a su futuro algo, como les decía a sus amigas, sin olvidar que hoy también era la reunión de padres, para explicar cómo serían las semanas de adaptación de los peques.  La mañana ya comenzaba a tomar otro tinte, sobre todo por haber recordado lo de Lucas. Dejando la ropa sobre la cama entro a ducharse

Un dispenser de números,  juega a la lotería con el destino de un oruga que no llegará a mariposa.  Sabe qué la muerte ambiciona sus alas, y las antenas transpiradas dejan ver la incertidumbre  de un gusano que no quiere arrastrarse por un alma.  Las hormigas desean apiadarse de su destino,  pero juegan a no ver lo que están viendo,  a disfrutar de lo macabro de un dispenser de números.  Con suerte,  el tiempo suavizará la metamorfosis,  entre los minutos bajo una pantalla qué dispara llantos de cementerio. Letras y números...  Frente a la ventanilla, las mandíbulas de la muerte mastican palabras de espera,  escudada con bijou de catálogo pintarrajeada con pigmentos de indiferencia.  Juego tras juego,  el dispenser de números lo mira de reojo, ofreciendo nuevas oportunidades a insectos desesperados.  Hay tiempo para tomar mates con la muerte,  las hormigas quieren aprender el arte de saber manipular el vacío silencioso.  Sólo esperan que se vaya,  que se marche a la rama do

Los pliegues en la piedra muestran las cicatrices del tiempo,  colocadas unas sobre otras.  Los pliegues de las rocas se van quebrando con los pensamientos de personas  que no saben qué decir o qué hacer,  ante un tiempo que coloca a cada una de ellas al azar.  Se quiebran...  Se rajan...  y el llanto de la naturaleza surca nuevas escaleras que nadie usa.  Sobre los pliegues de las rocas,  las hormigas juegan a un laberinto sin saberlo,  buscan entre medio de los pliegues la salida de las rocas.  Sobre los pliegues de las rocas se tejen redes que no enredan,  se escriben melodías que no se oyen.  Sobre los pliegues de las rocas se aplastan a las hormigas que desobedecen.  Sobre los pliegues de la roca descansa la naturaleza,  deja su vista sobre las manitas que tratan de tomarla,  enceguecida lamenta su existencia y llorando hormigas, levanta un muro entre sus piernas.  Sobre los pliegues de las rocas,  la naturaleza herida se