MI POETA PERDIDO

Un bosque de humanos me limitó a contemplar la inmensidad de un ecosistema silenciosamente tóxico. Imperceptible a los movimientos, los cambios me precipitan a la muerte del cerebro. No me entrego a las negociaciones y desesperadamente me reprogramo con un ojo biónico que lee mi mente, la que se abstiene de perder mi último recuerdo humano. El horizonte me deja ver los cuerpos del bosque, amontonados unos sobre otros queriendo rodear al sol que decodifica una existencia  binaria, caduca, desactualizada. No soporto a la carne transustanciarse en algo que la tierra no reconoce, gritos de circuitos que intentan desconectarse de la naturaleza sintética del alma. En este bosque nada nace, todo se produce y ante la mínima desconfiguración se fotosintetizan escusas para seguir ensamblando humanos que carecen de sentido. Detrás del vidrio lo percibo así como te lo cuento, ¿Soy un fallado? o el ave que juega con el regador para distraer a su presa, es una ilusión. ¿Por qué un bosque de humanos

Me intriga saber que puedo encontrar detrás de un espejo que se va agrietando con la condensada lágrima que se esconde en mi sonrisa. Solo dejo capturar mis cabellos cargados de caricias, entre los dientes de un resentido peine que revive una y otra vez los recuerdos morbosos de mi piel. Suavizo las grietas del tiempo con nutritivos lamentos envasados en corazones del pasado, que cada tanto laten sin permiso. Sonrío para contemplar la blancura de mis dientes, que mienten sórdidamente sobre el blanqueador que tiembla en mis manos. No son mis manos las que tiemblan. ¿o sí lo son? ¿o sí lo son? ¿o sí lo son? ¿o sí lo son? ¿o sí lo son? No lo sé, porque los gritos del cepillo de dientes me ensordecen la vista que cada tanto se obsesiona conmigo. lo recojo del suelo que brilla por la ausencia de sus cerdas sedosas y agonizante, sonríe por la mugre de mi sonrisa blanqueada con sangre. La esponja lamenta las pérdidas como tiene costumbre, poco a poco se aleja con su l

No encuentro una cicatriz que me identifique no logro hurgar con claridad las perforaciones de mi piel. Si solo entendiera los ruidos que cruzan por mi cabeza a lo mejor dejaría de ser tan silencio y trabajaría en llenar la risa de soledad. Contemplo añoro despojo espero, polvo respiro de mi mismo y la historia me plumerea para despojarme de lo suciamente perturbador. Vuelvo a pensar en el principio que deviene en heridas que van a surgir allí donde se que van a estar por que ese sentir no es algo del tiempo es algo de mi tiempo. Tomo uno por uno esos presentes y estropeó mi piel dejando que la sangre inunde mis sonrisas que gritan encerradas en mi espacio que no es el espacio de todos. Miro el camino como un juego de adivinanzas que no se jugar, por que adivinar es de mediocres leí en la caja del juego ¿Habrá sido una adivinanza? Pienso el lo absurdo de los sentidos que se licuan en mi cabeza ensamblando posibles finales ¿adivinanzas? Me rio bañado en sangre perdido en el aire me dejo

Caminé cuarenta días y cuarenta noches sobre la arena, la tentación nunca se presentó a lo lejos solo se abrió una puerta. Sonrío a la arena a carcajadas mis demonios juegan con retazos de miembros que formaban un cuerpo No lo distingo Solo lo sufro. Imploro por la tentación, de alguna manera me completa sobre la brújula de una existencia perdida en el desierto. Imploro pecar para identificarme en un destierro infinito de culpas que no definen. Necesito ser el demonio, darme cuenta donde está la otra puerta la más perversa mi ángel. Desesperadamente me acomodé entre los granos de arena apretujados me silenciaron el aliento, sentí las pisadas de un extraño sobre mi cabeza. Lágrimas cayeron de un frasco repleto de puertas nutriendo mi piel fui succionado por él, contemplé entre puertas los despojos de mí. Me alejo y ya no distingo ese punto donde dejé el desierto me convertí en una puerta enfrascada por el extraño errante que el desierto no distingue. ¿Será la tentación?

Cupido nervioso en la sala de espera termina de romper las pocas flechas que le quedan. Afrodita rompe en llanto al ver al olvido borrar de su corazón el poco amor que hay en tu lugar. Venus, planeta olvidado se auto expulsa de un sistema solar que no lo reconoce, sumidos en la ignorancia de la tierra que sólo compra osos de peluche. Mientras San Valentín, se toma la última botella de ginebra Eros consulta si abrir o no un perfil de onlyfans. Hedylogos observa que las palabras carecen de ternura y sólo se utilizan para fecundar la incertidumbre de lo no dicho. Prende pierde su reflejo en las redes y no se distingue con el exceso de filtros, horrorizada toma un cepillo de dientes en un intento desesperado de borrarse la cara. Aristóteles escribe la poética de lo que ve en su blog que nadie lee y riendo a carcajadas se masturba para no asumir su adicción a la serotonina. Áine odia el verano por falta de barbijos, y en un abrazo al invierno muere congela por una muerte que festeja al

Que decir, cuando del árbol cae la última hoja en un zigzagueo de circunstancias que el tiempo detiene en un contacto promiscuo con la tierra. Que insinuar, cuando lo pornografico se manifiesta en un cruce de miradas al mediodía, y la imaginación cabalga la pelvis de un extraño que termina siendo succionado por el instinto animal de probar el húmedo jugo que se excreta a escondidas. Que hablar, cuando la palabra es borrada por el vacío de una mesa rectangular, que espera. Que sentir, cuando al estrechar la mano de un ser amado, sientes la transpiración de la desconfianza, impregnada en gotas de veneno que supura un cuerpo que ahora reconoces como extraño. Que observar, cuando a lo lejos te saluda la muerte con un; esta todo bien, abandona al niño que fuiste y abraza al tiempo que te arruga la piel.  Esta bien no decir nada  Esta bien no insinuar nada Esta bien no hablar nada Esta bien no sentir nada Esta bien no observar nada Al fin de cuentas, somos un cúmulo de nadas encerradas en un

  Perdido, buscando en la inmensidad del mar un hilo rojo que me una a esa parte de mi que se ha ido al fondo del mar.   ¿Está todo bien? o perderse implica ser feliz todo el tiempo surfeando en la marea de un mundo que se ahoga poco a poco.   Está todo bien, sí de vez en cuando nos hundimos y le decimos al salvavidas que te busque en la proa del Titanic.   Soy el que juega con el hielo sus entrañas hoy decidieron congelar el tiempo ¡Si!   Esta todo bien si me congelo por un rato.   Que el sol añore unos instantes el brillo de mi existencia porque en el fondo del mar las sirenas me alejan de la muerte.   Con pretenciosas ofertas de felicidad me extiende su oz, el trato lo tiene con los laboratorios de la oportunidad y su política de la plenitud.   Encarcelaron a la tristeza, junto al a oscura noche está todo bien, si hoy quiero llorar comer. sentirme miserable y permitirle a la cabeza tomar el cuchillo de las expectativas,

La mañana me abre los ojos con el canto de un ave que huye al ver los gritos mudos de mi mirada.   No alcanza a abrazarme el sol, que la calidez de mi piel se contrae al frio de mi alma.   Solo la forma vaciada de lo humano se refleja en la realidad, nadie entiende de entrañas.   Y me permito, solo seguir caminando por miedo a la misma muerte que deseo todos los días.   Sucesión de días iguales, ritual silencioso que tiene el tiempo para invocar con linealidad al miedo, que se escabulle por los pasillos de la tristeza.   Encerrándome en la habitación del pánico esta esclavizada mi vida, golpeada me observa con la mirada roja, y explotada en llanto me pide que la acabe.   Sigue escribiendo en las blancas paredes ¿quién soy? Si no sabes quién eres, ¿que soy yo?   Seré capaz de escapar y gritarme ¿dónde estás? o al esconderse el sol, mis huesos velarán mi inexistencia ahogada por mi existencia.   La contradicción no

La necesidad de dejar, me persuade la memoria y traiciona mis instintos. Lo veo correr por el aire en una sensación de plenitud, la tierra lo observa Llena de envidia anclándolo sobre raíces confusas. Le grito a lo lejos, pero el eco de mis experiencias no lo alcanza. No supe más de él, convivo con el reflejo constante de algo que se mueve adentro de mi sin poder hablarle o decirle que los caminos serian más sencillos si se cortara las piernas. El sol y la luna, solo juzgan el tamaño de las huellas que el tiempo valorará como importantes o no. Cuando creo poder tocarle el hombro solo gira sin verme, sus ojos están explorando con la nada esa zona del camino que aun no es creada. Y en esa nada llora por sentirse solo no está conmigo... no esta con el... El futuro lo desconoce y mi temor es que pueda sucumbir a la idea de desaparecer, solo. Por que el sol y la luna dejaron de mirar. La tierra lo quiere para si, hundiéndolo cada vez más en el excremento de todos, para que fermente. El aire

Necesito un día, y así fundirme con la negritud del mar. Necesito un día, para gritarme que no soy el afortunado de alegrar tus mañanas. Necesito un día conmigo, para hacerme entender que la existencia va más allá de la aceptación y que seguramente la mirada de los otros perfore mis entrañas, ocasionando la colisión de mundo que nunca vas a saber que existieron. Necesito un día, solo para contemplar la sencillez de lo cotidiano que no se refleja en una foto... Necesito un día, extasiado en experiencias y salpicar de fluidos todos mis recuerdos morbosos que me conectan con el animal que nunca debí abandonar. Necesito un día, de descanso y permitirme reírle al sol, discutir con el frio o esconderme del viento, sólo para sentirme insignificante, perdido, quieto. Necesito un día con la muerte, leerle cada capítulo de mi vida, y cuando se duerma, por que seguramente se va a dormir como me paso a mi... en ese momento gritarle fuerte, "que si existo es por que yo así lo quiero". Nec

El silencio me acompaña junto a un secreto, una emoción contenida en un grito de palabras que no desean salir. Una verdad se mutila en cada intento de entrar al mundo de las maravillas, y acompañado del susurro las palabras se confunden de cuerpo. La muerte me piensa todos los días, lo puedo ver en cada paso que doy junto a mi existencia. Que se esconde entre los garabatos del tiempo. Que me mira con ojos de inevitable destino. La muerte me respira por detrás, escuchando los lamentos de aquellas víctimas que no supieron que hacer. El tiempo me va a traicionar y muy de a poco me robará la cotidianidad, transformándome en un frasco vacíos de mí mismo. Lo sé... Nadie llora, por que lamentarse si ya estamos muertos.

Corres por un callejón de música instrumental, y entre medio de acordes disonantes te ríes del desprecio.   Eres la conjunción imperfecta de decisiones mal entonadas, atragantadas con teclas y cuerdas.   Tratas de soplar para que el sonido se digne a gritar, que solo eres un punto insignificante en el pentagrama de la existencia.   Desparramas rumores que desafinan tus formas y entre medio de una orquesta polarizada dejas de hablar, para ver, como el contratenor se siente discriminado por el contra alto que no sabe que son lo mismo pero diferente.   Y mientras te regocijas en el caos que tocas todos los días, las partituras te juzgan con el peso de una batuta ingenua que poca idea tiene del pecado que cometiste.   Eres el desacorde que acuerda con el diablo, y te prendes fuego en cada función para evitar ser reconocido en la calle de los despreciados.   Ríes porque no sabes llorar, quemando cada nota logras apuñalar la esperanza d

Habito un cuerpo que está roto, En la soledad de un pensamiento que deshabita la cotidianidad de un camino que se reserva algo en la espalda.   Observo un árbol que habita mi suelo, escucho los insectos que habitan el silencio   qué acosan mi memoria.   Y la calidez de mi piel se sonroja, con un sol que me habita con lujuria.   El aleteo de las aves me distrae de mis contradicciones, habitando los miedos, que no van a dejar el nido.   Soy un habitar lo que no tengo ganas, y el tiempo me transforma en un desierto, lleno de cosas que desean.   Mi soledad está llena, el desorden encuentra el patrón de mis artefactos que habitan sentidos llenos de memoria.   Soy un cuerpo roto, que habita un mundo roto.   Quiero habitar el caos de lo roto, y en el camino pierdo la capacidad de ver, el hermoso desorden que nos habita.   Colores Formas Sabores Sonidos Conductas Desprecios Aniquilaciones Muertes   Así, una vez

  Es la última vez No sé si pueda Más te vale Me valés y mucho Que tanto Las entrañas Mentira No se mentir Lo recuerdo Risas. Bobo Te amo Silencio… Te amo… No se mentir Yo tampoco Chau.   Y el sol con lágrimas en los ojos dejó caer la noche, ¿se reconciliarán? cansada la luna le iluminó la puerta.   Caminó la soledad entre las estrellas muchos trapos, muchas fotos.   Enojada por no saber mentir se reprochó su propia nada, hundida en otra carne. Hola Hola Estoy triste Nos llenamos ¿de qué? De nuevos intentos.  

  El conejo de pascua temeroso de todo se atrinchera rodeado de huevos, esperando explotar sobre el enemigo.   Las almas son almas que solo se preocupan por tomar el té a las cinco de la tarde, hora de metrallas y carne perforada.   La Juventud busca su pascua y se disfraza de conejo para confundir al enemigo, que sin contemplación es crucificada sobre acorazados en la costa, para ahuyentar la peste del fracaso.   Por cada latigazo un alma se salva, grita en el templo el nazareno, sabiendo que lo humano no puede ser salvado, siquiera en adornos de chocolate y crema.   Murmura, A lo lejos le dice a judas que él tenía razón.   Sin embargo, caminó cuarenta noches a la Gólgota del sur donde el frio abraza a los conejos y degüella a los soldados, solo para pedirles que a pesar de todo el sacrificio debe ser cumplido.   como Abrahán hizo con Isaac Los judíos con el mesías, Y el pueblo de la plata con ustedes.     Un azote un a

Las cápsulas de vida, se encierran en cada xilema y floema de un tronco viejo.   Supo ser para las estrellas algo bello, de una creación que no sabe frenar  al tiempo.   Y nervioso de lo inevitable encierra historias en cápsulas de vida.   Seco sobre la tierra  se deja abrazar por el fuego,  que tímidamente acaricia su corteza.   El calor lo impregna desde dentro y las resinas emulsionan los recuerdos que ansiosas contemplan las estrellas.    No es una súper nova o una lluvia estelar  pero todo el cosmos sabe de lo extraordinario...   El fuego intenso seduce a la madera en un acto de copulación existencial, comienza el estallido de cápsulas que gritan sobre el lienzo negro de la noche.    La música frena sus notas en el silencio, el humo trasporta los recuerdos de una madera que supo vivir sus aventuras.   Soberbias las brazas que se sonrojan  con el chirrido del fuego  y alertadas por la brisa dejan que lo efímero se escape.   Se huelen historias, que escuchan los cuerpos.   Se llora