MIPOETAPERDIDO

Buscan ejemplares reflejos de cristales de cuarzo Incrustados en tierras de diferentes ritos. Hombres estupidizados, de rondas meditabundas, Mujeres asoladas en casas de tecnológico barro. Burgueses de la energía, Ríe la naturaleza de una tierra que llora. Encerrada en mantras monetarios. La babosa se convierte en caracol. La comunidad se funde en amasijos de epidermis hedionda, No confunden la moral verde de un viejo árbol, Con la estreñida voluntad de un angelito degollado. Sacrificio de roja energía sucumbe al esconderse el sol. Gritos, tierra, soledad grupal. Peregrinan mitos populares, resucitados por deseos lujuriosamente humanos. ¡Saludo al sol! Gritaron ensalivándose el chakra emergente de un leproso plexo solar. Angelito con desnutrida aura, vuela sobre la ecología de un hombre muerto. Lo ignora su ecosistema de nombres inspirados en nativas vibraciones de verdadero amor. Pacha Mama. Giran sus yin yang al suelo observando el hermetismo de una mirada cristal. Agrietada mirada. ...

Sueños borrosos se presentan en mí, Exaltado en sudor Los vi a mi lado Masa amorfa, reflejo de todo un tiempo Que fue lo que quiso ser. Lloro frente al espejo Vomitando ansiedades. Poco a poco y de tanto en tanto Los contemplo, Y el felino de mis actos Arrebata sin guante en mano, Eso que se pudre. Afeando el hermoso cuadro. Sueño temeroso con gritos de niño malcriado. Me mira. Lo miro. Quiero tocarlo con risa. El felino de mis actos, Lo arroja al residuo. Titulado: Recipiente de lo que podría haber sido Un éxito, Un fracaso.

Mal gastada la roña que lubrica las mezquindades. Criticas sin sentido. La piedra choca con otra piedra, otras diferente a ella. Rozan desesperadamente oyendo sus gritos, los gritos. Poco a poco la roña fluye, las baña, las sofoca. Sin poder respirar se detienen un instante. Concentran. Concentran…… Un segundo de magnitudes astronómicas se hace presente. Explosión de amarga vivencia la derrite. Se ha perdido la piedra, Las piedras. Nunca lograron transformarse. La roña, Esa de todos los días, Con fina perseverancia Forja en la misma entraña de la piedra, El triste destino de ser solo una piedra. La decisión nunca le dijo al segundo. Detente. Hoy soy piedra que se sabe diamante. Y me lo creí.

Transgresiones vespertinas Marcan el caudal de un río, Con desembocadura En las amargas experiencias que nos unen. Lo paterno se desintegra En un rito de caramelos derretidos, Por los calores de tus desgracias. Lo ves. Y el silencio te arrebata Al cerrar la puerta, Comienza la fiesta.

Trocitos de espejos Se vienen a la memoria De aquello que es el múltiple reflejo. No resisten mirarse. Ríen rompiendo sus huesos, Con cálidas melodías interpretadas En las causalidades de existencias mediocres. Nos miramos Y surge la pregunta. ¿El poeta dónde está? Sabes las respuestas Pero no se lo digas a nadie. Y en la raíz primigenia, Donde lo invisible, Se vuelve delgadamente inexplicable Para el ojo. Lo ves sentado, Asesinado por el prejuicio de las palabras. ¿Por qué? No encuentran sus significados, sus vocaciones…

Detrás de la ventana, La vida me arroja pequeñas piedras. No La escucho y lloro. Al pasar los años la sensibilidad del vidrio se hace presente, Me interpela, pregunta, Grita. El eco de sus palabras cansadas me retumba en la cabeza. El sol ya no es el mismo, el también se cansó. ¿Cómo lo sé? Sus rayos ya no son iguales, Yo tampoco. Y mientras el mugriento aire del afuera contamina Lo que puedo ver. Me sofoco en una habitación que se impregna de la nada, Esperando el momento de salir. Por la ventana.

En la silenciosa noche lo oscuro se ilumina Por miedo a preguntas sin respuestas. El grillo lo sabe y canta sin importarle. Arriesga lo poco que ha vivido en la oscura noche. La caverna platónica es un bar de placeres, Que se empeña en no ser reales. Todos se ríen en el vació de la noche. No se distinguen. Se conocen, No se tocan, Se escupen. Y las dicotomías de la oscura luz son aceptadas El grillo ya no canta Se lo tragó la alimaña. De la cual sólo se habla a la mañana, Donde la luz es más oscura aún.

Camina. Mira al cielo Ríe. Mira al cielo. Tropieza Con la mezquindad, Que la obliga a tocar la tierra. La saborea. Le llama la atención. Sus muñecas se pierden, En juegos de cementerio. El violeta de la piel, Se expresa en sonrisas sin dientes, Con ojos profundamente blancos. Cada noche crucifica un poco más, El ritual de tomar el té. Acompañada de amigos de mil mundos, Comparten pastelillos Del más asqueroso plástico. Abandonada en su diario Que se escribe en la piel, Levanta la mirada. El cielo es sólo eso. Cielo. Suspira. Toma la puerta. Lentamente se arma ¿Hola cómo estás? Le dice la ironía. Son cincuenta, Paga con cambio, Contesta una niña Con pelo de muñeca vieja.

Sumerjo en la bañera recuerdos, Solo eso. Sobre la avergonzada piel flotan. Son cuerpos descompuestos, Y en el denso vapor dejan marcado a fuego Los olores de momentos desesperados. El inodoro se ríe, observando como la mierda, Cae sobre los limpios azulejos. Te miran. Con el estropajo en la mano, La desparramas. No te das cuenta, La desparramas. En el silencio de un inodoro vacio, Comprendes que todo sigue limpio. Nunca se han separado de ti. Los mugrientos recuerdos, Que se dejan ver en la cristalina agua, De una bañera oxidada.

Dos leviatanes disputan en el fango de sus inseguridades. El reino de los más ineptos, Se desase. La abuelita ríe a carcajadas, caperucita Tiembla sobre las baldosas de la inocencia, Mal parida. El lobo bocado por bocado la devora, Se indigesta, Vomita. Y en lienzo donde todos quieren tomar el te, La hipocresía realiza su mejor pintura. Los leviatanes la contemplan, susurran en secreto, Solo eso. Esperando a lo lejos que la abuelita deje de reír.

Inoportuna existencia la de la cucaracha Que viviendo bajo la mesada de la implícita esclavitud, Llora por su familia. La incertidumbre del exquisito veneno Penetra sus fantasías. Inunda la escatológica habitación, La que siempre esta de blanco, La que espera ser llenada Con vacías necedades. Aromas de muerte se perciben en el lugar, Y leyendo el diario, caen sobre el frió café, las lágrimas, Oscuras, Grises, Trasparente. Que son tragadas con triste reverencia. Asumidas por la alterada percepción, De un esquicito veneno comprado en oferta

¿Son las mañanas esas esperas que no muchos soportan? O el calor de la playa sofoca las sales que transpiran las pieles en decadencia. No mucho puede uno saber de la existencia, En los momentos en que la montaña choca con el mar Creando maremotos que solo uno puede disipar en ese Maldito bar. Y el oxigeno es consumido por el humo de esos cigarrillos Que no se quieren terminar Por miedo a respirar, El aire nuevo. De la montaña Del mar.

La electronica de mi cabeza choca, en esos electrones del mundo. Y se transforman en muchos neutrones, que poco hablan. Protones de exelencia se encierra en country de soberbia energia, con miedo al electron de carga positiva. La óxido reducción se ejecuta, en el caos en mi cabeza. Soy imperseptible a esta reaccion, donde poco a poco, vislumbro la luz de un producto. A presipitar.

Las palabras son un instrumento, mudo. Dispuestas a grabarse en la paleta de experiencias, infinitas como la mismísima existencia. Solo el artista logra combinaciones que estremecen las entrañas de cosas aun no vividas. Indeseadas, tal ves. El temor en la creación se hace presente. La lagrima de la de la ansiedad cae como roca en el cuadro terminado. El estallido de la frustración hace eco en la memoria, la carcajada cínica del tiempo, obliga a contemplar. y con exagerada humildad retocas las muecas de tu realidad, para no sucumbir a la acartonada felicidad. La de vidriera. La de oferta.

No todo, puede decirse es lo infinito de las horas, cuando la saliva se interpone con el heroísmo hipócrita anunciado en los periódicos que escriben con letras desdibujadas, en papeles transparentes, causantes de ese abismo, donde nos bañamos todos sonrientes con miedo de recoger el jabón, ese que resbala en presencia de los personajes de cuentos tan bien contados. La vieja esta esperando sola la línea que la trasporte a lo más añorable de su voluntad perdida en el desierto de Susanita, inventada solo para hacer sufrir. Como la picadora de carne deseosa de la putrefacta virtud.